Jag har precis varit på chackramassage och plåstrat om min själ. Så vaknar jag två dagar senare och bröstkorgen är ett öppet sår. Halsen fylld av sandpapper. Varför händer detta. I DN läser jag att en man funnit en huggorm på järvafältet, här är snön meterhög. Inget kan leva eller växa här. Kommer det någonsin att komma en vår undrar jag medan tekokaren bubblar som galen i hörnet dold bakom drivor av disk.